era um domingo de sol
era a linha do trem
era um correr de casas
do outro lado da estrada
era a Vó apressada pra missa
das dez o moleque atrás
troteando sem querer
eram dois homens no portão
gritando xingando, aí
a pedra voou tum-tum!
sangrando a testa do outro
um grito um tiro no peito
(o resto a memória esqueceu)

o caminho acabou o trem
nunca mais, missa pra quê,
vó Maria sombra séria
se rindo do neto assustado
ara, que bobage!

tinha cisma daquele caminho
(o resto a memória esqueceu)
dorzinha antiga de testemunha
querendo alívio que o tempo
não traz fazendo perguntas
que pendem no ar,
cipó sem raiz…

© by j.r.Bustamante / do livro «Nem ostras nem ostracismo», 2008, Hirschberg, Alemanha, BOD Edition (COLEÇÃO PESSOAL) All rights reserved

Não sou certeza
nenhuma, minhas
suposições é que são
o que sou.

No que (ser)
me suponho ganha
asas e a leveza
de um vôo de garça
o que restou de meu ser
taciturno

e de assim supor-me
cresce em mim e ao redor
e fundo em mim
o que parece obra
de certeza, sentimento
antigo e profundo
de algo inconsistente
e atroz, um agarrar-se
demente feroz
às aparências da vida.

Minha certeza
é tudo o que está
fora de mim.

© by j.r.Bustamante / do livro «Nem ostras nem ostracismo», 2008, Hirschberg, Alemanha, BOD Edition (COLEÇÃO PESSOAL) All rights reserved