A velha(ca) mentira oficial: GRÁTIS!

Mentira é mentira!
Do golpe militar de 1º de abril
à pseudo “revolução” de 31.03.64!

novos mistérios dolorosos / notturno & fuga op. 7

novos-mistérios-dolorosos

Opus 7?

O “7” do subtítulo não tem valor cardinal! Musical, sim, pela despretensiosa ocorrência de um que outro leitmotiv (contraponto é fundamental), apresentação e desenvolvimento semântico (polifônico, polimorfo) de temas contrastantes, agônicos, virulentos, pela ostinata insistência em certas dissonâncias
e em seu periódico retorno, pelas múltiplas variações de caráter um tanto antimusical (diabó-/diabélicas) querendo, acaso em vão, acentuar ou meramente insinuar a imprescindível urgência de certa harmonia cósmica, sem a
qual a vida e a obra de arte (conto, poema, canção, sinfonia, óleo, bronze, mármore, romance) podem transformar-se na odiosa, insidiosa e vergonhosa mentira de tudo, na aviltante patranha à que também quer aludir a ominosa cifra – associando-se, máscara às avessas, à monumental mentira nacional do 1º de abril (de ’64), dia “del tránsito de san Hugo” e de Leonora de Aquitânia, que de santa, ó, nem um pelo, dia sagrado das “vernalia” romanas e – embora negado! – do famigerado golpe militar que entre outros monstros, vivos, mortos, sepultados ou desaparecidos, gerou a demência, as sombras, a premência desta história!

* * *

GRÁTIS a partir de 01.04. até 03.04!

Acompanhando as negras sombras que cubrem neste instante os céus
da Pátria idolatrada salve salve!…
“quem se habilite” pode baixar (download!?) e guardar, ler, recomendar…
esse modesto eBook sobre os desvarios e peripécias de algumas figuras fictivas/reais nos tempos cavernosos dos anos de chumbo!…
É bom e salutar revisar o passado pra salvaguardar o futuro…
olha aí o GOLPE camuflado de IMPEACHMENT!
https://www.amazon.com.br/dp/B00CIDRFHS

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Hay horas felices

Quell’alba non torna?
Non è più ritornata, dal nulla, quell’alba?
{Cesare Pavese, Sogno}

Hay horas felices, momentos, tarde o mañana,
horas propicias radiantes únicas… por mi ventana
(cerrada), silenciosa y ágil, imprevisible, un hada…
sobre el dorso de la mano un leve soplo, invisible,
levísimo, no, no es un ángel, no lo es, de verdad
aún crees en los ángeles, yo no, es ella el hada
que allí posa, más dulce y tierna que una caricia,
y a la mano que escribe trae inefables imágenes,
no a mis oídos cansados, distraídos, vagos, ay…
con prisa y asombro transcribe la mano sílabas
misteriosas, sin más sentido que eludir las garras
las malditas garras del tiempo, viene y lo dice
en tono de oráculo… tú, escribe y conjura
el que además no existe, el tiempo mon âme
se lo inventó un loco para paliar su locura,
oh, sí que existe, las voces se cruzan varias
en las tinieblas y ya no sé quien habla, es
el alma furtiva del espejo, dice, y si a él
te acercas en la penumbra, plasmada allí
la verás en los surcos de tu cara, terrible
risible el alma seca del tiempo
que para enredar a los mortales
a veces se viste de fuego y a tu pobre
corazón asustado habla de sangre y oxígeno
o a veces se cubre feroz como de escarcha
en la maleza, su real naturaleza fugaz…
es la marcha fúnebre que no escuchas
el espejo vacío de la nada
que al otro lado te espera… bienaventurado
el que la dulce sonrisa del ángel lo redime
el suave soplo del hada en las únicas horas
felices de la tarde o la mañana, silenciosa,
imprevisible, por la ventana de tu alma…

© jrBustamante, 2017, Día Mundial de la Poesía
(“Modulaciones en sol menor”)

 

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