21 de marzo… Primavera! Día de la Poesía!

Mi verso… mi dolor…

Ser flor para un colibrí
ser el colibrí de una flor
y en el mágico esplendor
de allá, al otro lado del sol
más allá del mar y del dolor
de ser simplemente cantor
de la belleza y las muchas
maravillas de la tierra
de la sierra donde nací
era septiembre
era diciembre
no lo sé

ese dolor soy yo
y yo soy ese verso

Del poemario “La cadencia de tu vuelo”, J. R. Bustamante, 2019

Claustro

Y mi obsesión se llama lo perdido
(José Emilio Pacheco, “Contraelegía”)

 Encerrado en mis cuatro paredes
que encierran toda mi poesía
o al menos parte de lo que podría ser
la mirada poética de algunas tardes
o soleadas mañanas de primavera
Encerrado en este pueblo marino
con tantos sueños y unas ilusiones
que seguirán vivas mientras duren
las sucesiones de los días y las noches
Encerrado en un país extranjero
que tanto se parece al mío (¡tanto!)
que por instantes creo ver aquí y allí
las luminosas sombras de mis muertos
Encerrado debajo de un cielo gris
justo hoy que empieza la primavera
Encerrado en una cueva prehistórica
como los bisontes de Altamira
en la oscura noche de los siglos
Encerrado en mis viejos recuerdos
que encierran un muy largo pasado
tan largo que ya ni sé si es el mío
Encerrado en el marco de un valle
que ya no existe como entonces
(vino el tiempo con sus temporales
de verano y borró para siempre
mis huellas de niño andariego)
Encerrado en la memoria de la piedra
que guarda dentro de su noche eterna
los secretos de mi absurdo peregrinaje
que va de pueblo en pueblo por mares
nunca dantes navegados (por mí, claro)
Encerrado en el universo de una gota
que es la lluvia y el río de mi infancia
para siempre diluída como las aguas
de ese río que hoy no es más
que un simulacro del río de antaño
Encerrado en el vientre de mi madre
que se ha ido lejos lejos sin despedirse
(golondrina asustada mis alas de seda
me llevan a un sitio sin dolores ni penas)
Encerrado en la triste mirada verdemar
de mi padre hace una eternidad que no
lo veo porque también él ya es eterno
Encerrado en una hoja de papel
como verso perdido que busca
su ritmo su estrofa la mano y el lápiz
de quien se atreva a transformarlo
en melodía en canción en poesía
o como ese vírus invisible que llega
y te ahoga y te come el corazón y el alma
y llena de terror media humanidad y se va
anidando en un mundo sin confines y
para tantos sin esperanza ninguna

Encerrado en mi onírica existencia
donde aún se anida un hilo de esperanza
me pregunto que habrá sido del mirlo
que todas las tardes venía a bañarse
en mi jardín y a buscar comida
para sus mirlitos que hoy también
ya no serán más que polvo y sombra
y olvido eterno

© Copyright, text & music, jrBustamante, 2020
“Modulaciones en sol menor”

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